El profesor de historia

Era séptimo grado, año 1985. En ese año entraron al colegio Miguel Dada y Paola Maury. Mi salón quedaba muy mal ubicado. Justo arriba del Salón de Profesores. Ese año comenzaba un poco la libertad. Esa que nos servía para salir a casas de amigos, irnos caminando hasta la casa en combetes de 5 o más. Ese año, por cuenta de una disposición extraña, yo una de las mas bajitas del salón, quedé casi en una esquina posterior del mismo. Odiaba mi ubicación porque atrás hacía mucho ruido. Los desordenados se alborotaban y me costaba mucho concentrarme. No obstante, había una clase que una vez iniciada, nos sumía en un silencio absoluto. El profe entraba caminando rápido, como si lo persiguiera el tiempo. Comenzaba de inmediato y, desde ese instante, el salon enmudecia. Era un contador de historias. Aún recuerdo mi cuaderno impecable de negro y márgenes rojos escrito con mucha exactitud. Jamás estudié más alla de releer lo que él contaba. No hacía falta. Durante los 40 minutos de la clase, todos habiamos viajado por breves instantes al pasado. En una aventura que sólo supo contarnos quien con su pasión respiraba, transpiraba y a su paso nos inspiraba.

Salí del colegio y nunca más volví a verlo. Me averguenza escribir sobre alguien que ha muerto sin haber recibido mis agradecimientos por su huella en mi. Aunque creo que en mas de una ocasión lo deje escrito en ni blog. Me enorgullece haber pasado por su clase. Fue un honor,  un placer y una verdadera fortuna. Se fue un grande. Un inspirador de jovenes. Un amante de la docencia. De esa docencia que transporta y que convierte la escuela en una aventura. Esa docencia que te deja una nuestra para que tu mismo te comas el mundo.
Paz en tu tumba profesor Braulio Teheran. Estaré eternamente agradecida.

Soy Pamela Cruz escribiendo  hoy 15 de octubre, noche de sábado, mientras atesoro ese año especial de mi vida cuando la historia fue contada de una manera distinta.